Dibyendu's WallScript

Strange-colored white stone— in sunlight it levels every path, a single stretch all eyes must follow.   It fixes the gaze, the philosopher’s last anchor, until diminished— yet intoxicated with joy.   Stones along the wet trail celebrate, sliding down the waterfall’s body, rushing with the cold of ice, descending slowly, famous by erosion.   If a festival rises, if illusion gathers, crowds of young women come to draw water.   Like us they come, lean close, their eyes touching the flow, and many citizens watch.   Feet press the stones, treading across the chest, while whiteness itself fades to dust.   And then, in insolent monsoon, comes the question:   where will you keep so many tears?

Falsehood   A single lie— and the crowd rushes, trampling each other. In the crush, a loose fist of silence slips, truth breaks open.   Air carries its smell, no censorship strong enough to choke it back.   The civil war counted itself: those who marched away, those who limped back. The difference— a graveyard, rows of unfinished names.   They killed men for resisting, for speaking against power. Their bodies silenced, dumped beneath the ground, only to surface decades later— skeletal testimonies when a well was dug.   Falsehood works softly, coating language in sugar, and men return to it because it is easier than the mirror.   But time refuses mercy. Dalí’s clocks, though they melt, never escape their axis.   So lies too— they dangle, forever hooked to the rope of history, forever visible to those who dare to count the dead.

There is still time— a surplus of hours spread before me.   With a handful of it I call you by name.   Through practice— or through some militant clarity— I touch what they call “ liking,” and life’s work slips into my hands.   Perhaps I was mistaken— no matter. Mistakes themselves are not strange here, among image-trees, where many have crafted darkness to shield from assault.   I saved those I knew in fragments of talk, in the existence of dialogue— lifting sudden hatreds back into life, resuscitating them.   But from that knowledge I longed to be free.   Had we met in time, I might have saved myself— even in war, even in the field of battle, walking alone.   If I had your voice, perhaps everything would have turned differently.   Even now, there is time— time to survive in defeat, time to shape one last dialogue in the dark.

    কাচঘরে বসে বসে বেলা অবেলায় পড়ে পাওয়া ঘন্টাধনি শুনি নাবালক প্রতিশ্রুতি যারা যারা দিয়েছিল আলোর সামনে গিয়ে প্রত্যেকে দাঁড়ায় কাচঘরে হাওয়া আসে রোমকূপ শিহরিত হয় অন্ধকারে ঢিল ছুঁড়ে আক্রমণ শোনা যায় কাচের শব্দে সকলেই কাছে আছে খুব কাছে সমাজ জীবন কাচ ঘরে বসে বসে সুদীর্ঘ তাপহীন রোদ্রৌযাপন

  সহজ লোকের মতো কে চলিতে পারে। আরও অনেক জিনিস ঢাকা দিয়েই নাড়ে   কে থামিতে পারে এই আলোয় আঁধারে জীবন অবশ্যি কোনো শাখা প্রশাখা বাইরে   সহজ লোকের মতো ; তাদের মতন ভাষা ব্যাথা পুরানো আত্মাকে ফয়েলে পুরে ফেলে কথা   কে বলিতে পারে আর ; কোনো নিশ্চয়তা চুঁইয়ে থেকে বেরুবে না কোনো রস , রক্তাল্পতা   কে জানিতে পারে আর ? শরীরের স্বাদ বীর্যপাতের পর আসে নিশ্চলতার ফাঁদ   কে বুঝিতে চায় আর ? প্রাণের আহ্লাদ চাকা শেষ চাকা নেই প্রাণের আঘাত   সকল লোকের মতো কে পাবে আবার। সে লোক তো খোঁজা ভারী শান্তি আছে যার   ধার্মিক লোকের মতো বীজ বুনে আর খেয়েদেয়ে মাঠে যায় রেললাইনের ধার   স্বাদ কই , ফসলের আকাঙ্ক্ষায় থেকে , নবান্নের আগেই আসে বৃষ্টি গন্ধ মেখে   শরীরে মাটির গন্ধ রেখে , ধরিত্রীর স্তন দেখেছি চেখে   শরীরে জলের গন্ধ মেখে , প্রেমিকাকে গিয়েছি ফেলে রেখে   উৎসাহে আলোর দিকে চেয়ে হৃদয়ের রস পঙ্গপালে যায় খেয়ে   চাষার মতন প্রাণ পেয়ে অজ্ঞান মোহের দিকে ধেয়ে   কে আর রহিবে জেগে...